Gischtkronen tanzen
auf dem breiten Strom,
Sonne gleißt
jäh über
das Graubraungrün des Rheingebirges.
Deine Hand warm in meiner.
"Wie Pappelsamen werden wir mit dem Wind in die Stadt wirbeln,
uns im Boden
eingraben und aufgehen und
wachsen."
Vor dem gebrochenen Baum,
weiße Fleischwunde, die in die
die Flusslandschaft leuchtet,
- ein Kuss.
Wir wehen davon
in
Herbststürmen,
Winterstürmen,
Frühjahrsstürmen.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen