Du sollst wissen

dass ich nie sagen konnte:
"Ich liebe dich",

weil ich nicht weiß,
wann,

weil ich nicht weiß,
wie,

weil ich nicht weiß,
warum.

Und natürlich
weil ich weiß,
dass ich mich davor
fürchte,
dass es
so ist.

Poesie

Wenn ich schreibe,
sterbe ich.

Wenn ich nicht schreibe,
lebe ich.

Also organisiere ich.

Organisieren
schenkt Leben.

Poesie
tötet.

Ich hasse organisieren.

Holocaust

Mein Sohn,
11 Jahre,
kam früher aus der Schule.

Das Sekretariat rief an, er hätte Kopfschmerzen und Bauchweh.

Als ich zu Hause ankam, war er schon da, lag zusammen gekrümmt auf der Couch.

Ich kochte ihm Nudeln,
und wir aßen.

Dann sprach er davon, was er heute in Religion über
Anne Frank gehört hatte.

Er hatte alles erfahren.

Alles, was die Deutschen getan hatten.

Ich erinnerte mich an meine Kindheit, wie ich sofort Durchfall und Magenschmerzen
bekommen hatte, als ich davon hörte.

Ich wusste, wie es ihm ging.

Wir redeten beinahe 2 Stunden.

Danach ging es ihm besser.

Im Gegensatz zu-

Zug

Wieder hinter dunklen Scheiben,
herunter gekühlt
auf Geschäftstemperatur.

Wieder auf dem Weg zu Menschen,
die unabsichtlich in meinem Leben sind.

Wieder rast draußen ein duftender, heißer
Sommer vorbei.

Wann steige ich aus und verbringe einen ganzen Sommer
im Gras?

Freitagabend

Der Sturm tost um das obere Stockwerk
des Gebäudes,
in dem ich sitze und
tippe.

Regentropfenklatschen dringt
vereinzelt durch das Fauchen des Windes
an die hohen, dichten Fenster
und vermischt sich mit dem Klappern der
Tastatur.

Unter mir die Stadt,
im Gleichlauf der Tage, Wochen, Jahre.

Ich kann dich nicht anrufen, du bist in einer
Besprechung.

Ich warte.

Ich werde älter.

Und sammle wieder

Geheimnisse.

Sturm

Gischtkronen tanzen

auf dem breiten Strom,

Sonne gleißt 

jäh über 

das Graubraungrün des Rheingebirges.

Deine Hand warm in meiner.

"Wie Pappelsamen werden wir mit dem Wind in die Stadt wirbeln,

uns im Boden

eingraben und aufgehen und

wachsen."

Vor dem gebrochenen Baum,

weiße Fleischwunde, die in die 

die Flusslandschaft leuchtet,

- ein Kuss.

Wir wehen davon

in

Herbststürmen,

Winterstürmen,

Frühjahrsstürmen.

Geht ja leider nicht

"Bitte jetzt“ 

steht auf der Hauswand 

gegenüber.

In der Ferne tobt Straßenkarneval,

während ich

im Schnittstudio 

Töne

anlege, die mir nichts bedeuten,

zu Bildern, 

die mir nichts bedeuten,

und dabei

stumm bleibe.

Spüren, wie die Beine, sich nicht dorthin bewegen können,

wo sie hin wollen.

Die Augen schließen.

Dein Blick, die weich fallende, graue Strickjacke,

Sonnenflecken, ein Lächeln, eine Zigarette

die Knospe 

am Baum vorm Fenster.

Sei hier.

Bitte jetzt.

Ultima ratio

Aus dem grauen Nebel,
der über der Stadt liegt,
schrillen die Rufe der Feiernden bis hoch
hinauf
ins Büro.

Autoverkehr in der Ferne.

Der Chromstahl der Schreibtischlampen
glänzt.

Es wird kälter.

Das Wasser ist getrunken.

Dämmerung verschluckt die Stadtsilhouette.

Auf der anderen Straßenseite
glühen Fenster
orange.

Die schwarzen Baumspitzen schwanken
lautlos.

Ein Vogel prallt an die Fensterfront.

Ich hab' verstanden.

Du wirst nicht zurückrufen.

Train a grande vitesse

Deine schmale Silhouette,
die langen Arme, langen Haare...

Hoch oben
an einem offenen Fenster
in einem
Mietshaus aus rotem Sandstein
mit vielen Etagen
stehst du und
winkst kurz.

Du schaust zu mir.

Die Hand am Fenstergriff.

Klein bist du von hier unten.

Klein und fern.

Du schaust zu mir.

Nicht das Fenster schließen!