Freitagabend

Der Sturm tost um das obere Stockwerk
des Gebäudes,
in dem ich sitze und
tippe.

Regentropfenklatschen dringt
vereinzelt durch das Fauchen des Windes
an die hohen, dichten Fenster
und vermischt sich mit dem Klappern der
Tastatur.

Unter mir die Stadt,
im Gleichlauf der Tage, Wochen, Jahre.

Ich kann dich nicht anrufen, du bist in einer
Besprechung.

Ich warte.

Ich werde älter.

Und sammle wieder

Geheimnisse.

Sturm

Gischtkronen tanzen

auf dem breiten Strom,

Sonne gleißt 

jäh über 

das Graubraungrün des Rheingebirges.

Deine Hand warm in meiner.

"Wie Pappelsamen werden wir mit dem Wind in die Stadt wirbeln,

uns im Boden

eingraben und aufgehen und

wachsen."

Vor dem gebrochenen Baum,

weiße Fleischwunde, die in die 

die Flusslandschaft leuchtet,

- ein Kuss.

Wir wehen davon

in

Herbststürmen,

Winterstürmen,

Frühjahrsstürmen.

Geht ja leider nicht

"Bitte jetzt“ 

steht auf der Hauswand 

gegenüber.

In der Ferne tobt Straßenkarneval,

während ich

im Schnittstudio 

Töne

anlege, die mir nichts bedeuten,

zu Bildern, 

die mir nichts bedeuten,

und dabei

stumm bleibe.

Spüren, wie die Beine, sich nicht dorthin bewegen können,

wo sie hin wollen.

Die Augen schließen.

Dein Blick, die weich fallende, graue Strickjacke,

Sonnenflecken, ein Lächeln, eine Zigarette

die Knospe 

am Baum vorm Fenster.

Sei hier.

Bitte jetzt.

Ultima ratio

Aus dem grauen Nebel,
der über der Stadt liegt,
schrillen die Rufe der Feiernden bis hoch
hinauf
ins Büro.

Autoverkehr in der Ferne.

Der Chromstahl der Schreibtischlampen
glänzt.

Es wird kälter.

Das Wasser ist getrunken.

Dämmerung verschluckt die Stadtsilhouette.

Auf der anderen Straßenseite
glühen Fenster
orange.

Die schwarzen Baumspitzen schwanken
lautlos.

Ein Vogel prallt an die Fensterfront.

Ich hab' verstanden.

Du wirst nicht zurückrufen.