Der Sturm tost um das obere Stockwerk
des Gebäudes,
in dem ich sitze und
tippe.
Regentropfenklatschen dringt
vereinzelt durch das Fauchen des Windes
an die hohen, dichten Fenster
und vermischt sich mit dem Klappern der
Tastatur.
Unter mir die Stadt,
im Gleichlauf der Tage, Wochen, Jahre.
Ich kann dich nicht anrufen, du bist in einer
Besprechung.
Ich warte.
Ich werde älter.
Und sammle wieder
Geheimnisse.
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