Der Stalker

kraulte deinen Rücken
mit manischer Präzision
stundenlang, ohne Unterlass.
Für alle
im Raum
stets ein peinliches und würdeloses Schauspiel.

Daraus wurde dann ein Kind.

Das du auf dem Arm hältst, weil es nicht bei ihm bleibt.

Du kraulst dem Stalker den Rücken.

Er blickt nicht auf.

Gewonnen.

Wir als Kinder

in den Siebzigern.

Durch die Ruinen
elterlicher Lieblosigkeit und
kleinbürgerlicher
Hoffnungen
streifend.

Mietwohnungskinder
waren wir.

Mietwohnungskinder sind wir noch
immer.

Küsse

schickst du mir auf französisch,
bisous,
und ich
glaube Dir,
wie immer,
gerne.

Deine Stimme

verbirgt tapfer
die Enttäuschung.

So kann man auch ein Leben
rum kriegen.