Lobby

Früh morgens um

halb vier in München.

Eine warme Sommernacht.

Breite, leere Straßen.

Die automatischen Türen

zu meinem Hotel

öffnen sich
beinahe
lautlos.

Es kein billiges Hotel,
trotzdem

alles im Stil der
Achtziger.

Dreieckige Stahlornamente,

rot lackiert,
fassen Sicherheitsglas
ein.

Niemand an der Rezeption.

An der kurzen, gekachelten Theke

neben der

Rezeption

spielt laute

Achtziger-Jahre-Musik.

Es ist niemand da.

Ich warte vor den Aufzügen.

Niemand taucht auf.

Die schweren Stahlhocker vor dem Tresen
sind
unbesetzt.

Die

Vergeblichkeit

von
fast
allem.