Juniregen

In den Neunzigern.

Mitten in der Nacht,
ich war auf dem Fahrrad unterwegs.

Menschenleere Straßen,
es war schwül und nieselte.

Das junigrüne Laub,
die orangen Straßenlaternen
der Millionenstadt.

Außer Atem
und durchnässt hielt ich an der
Kreuzung Innere Kanalstraße/Venloer Straße.

Du standst an der
Ampel
ebenfalls
wartend.

Wir hielten uns beide am Ampelmast fest.

Ich sagte "Hey"

Und dann hast du mich
geküsst.

Und geküsst

Und geküsst.

Bis die Ampel grün war.

Du bogst rechts ab.

Ich überquerte die Straße.



Das war der Fehler.